Physis

Títulos

2009-12-19T00:57:00.000-02:00

Todos os títulos que me povoa tomam mais espaços das linhas que o todo do texto corrente. Todos os títulos do mundo, bem ao alcance de minhas mãos, com gosto de chocolate com hortelã. Títulos, subtítulos, extra-títulos, títulos extras... vermelhos maça madura e psicodélica.

Silêncio ensurdecedor em Tiradentes

2009-12-12T17:35:00.002-02:00

Muito tem-se falado sobre a recente eleição para o cargo de presidente da Associação de moradores do Bairro do Pacu (Amobapa). Não sou dos que acham que perder uma eleição é o fim do mundo, mesmo porque não sou desde bairro nem me candidatei a nada. Contudo, conversando com um amigo, nos deparamos com uma triste constatação: em Tiradentes tudo envolve política. Perdão, deixem-me corrigir: Em Tiradentes tudo envolve Politicagem.
O que exponho nesse artigo não são denúncias, são problematizações. É simples, sabemos como as coisas funcionam, o jogo de poder é sedutor. Estava me lembrando das várias eleições que acontecem na cidade, e, acima disso, quantos políticos estão lá, metendo os bedelhos no que não foram chamados. Seja conselho tutelar, pra diretoria de escola (isso quando não há nomeação direta) e agora, segundo os muitos buchichos, em associações de bairro.
Claro que a gente se assusta ao prestar atenção nisso, fica se perguntando o motivo. Afinal, por que há tanta politicagem nas eleições na cidade de Tiradentes? Eu sempre volto a citar aquele livro de cabeceira, volto sempre a concordar com Althusser. É uma questão de ideologia e dos aparelhos ideológicos de estado. Isso significa dizer que o poder, a governança, é algo que os governantes tentam manter fazendo uso do que pode fazer boas propagandas deles mesmos: A TV, jornal, família, igrejas, escola, rádio... Se você não entendeu ainda explicarei os pormenores: se você vive em família, dificilmente pensará diferente de seus pais, quer dizer, você pode pensar diferente, mas seu pai sempre lhe dirá algumas coisas como, por exemplo, em quem votar, como agir, como ser educado.
Quando comecei a pensar sobre isso me deparei com uma coisa muito interessante. Alguns da cidade talvez se lembrem, eu cheguei a trabalhar na Rádio comunitária da Cidade, a Império FM. Com todas as suas limitações, a rádio ainda é um ponto de discussões, dizer seus problemas, os problemas da rua, da falta de limpeza, daquele cano estourado ou o que seja... Contudo, o que me surgiu é que a rádio Império Fm, como rádio comunitária, tem que estar vinculada a alguma associação... Batata! Por acaso sabem em qual associação a rádio Império FM está veiculada? Sim, a Amobapa! Isso significa dizer que quem tomar a presidência daquela associação também terá o controle daquela rádio. Como disse anteriormente, serão veiculadas o que a diretoria da rádio quer. Daí podemos sugerir, e não acusar, que o ponto de discussões, reclamações e críticas para com aquele cano furado, aquela rua que precisa de uma "capina" perderá o espaço de discussão.
Isso tudo é problemático, passa um ar de totalitarismo... alguém pode pensar que a cidade está vivendo maravilhas... e, pode ser, que não seja assim. Fica parecendo, também, que nos tornamos uma manada de bois guiados por coronéis. Nessa preocupação, só espero que não estejamos indo para o matadouro, que não demos tiros em nossos pés. Até por isso deveríamos pensar nas várias associações espalhadas pela cidade, desde as irmandades das igrejas até as associações de bairro, procurar saber o que fazem e como fazem ou ainda quem está por trás das presidências dessas irmandades.
Por fim, uma coisa me acalma. Ainda que a politicagem (de políticos, partidários, ou de pessoas intencionadas a um contento) queira fazer calar a voz da cidade, fingir que ninguém está falando nada, uma coisa me conforta: os buracos da cidade não irão sumir, as ruas não ficarão menos sujas, os problemas com a educação, saúde (assim como os demais problemas sociais) não desaparecerão. Cabe aos tiradentinos ter cuidado e zelo com a cidade, manter a desconfiança de tudo, aquilo que está ruim deve melhorar, aquilo que está bom pode ou poderia estar bem melhor, basta cobrar.

Flâner

2009-12-08T11:30:00.004-02:00

A uma Passante

A rua em derredor era um ruído incomum,
Longa, magra, de luto e na dor majestosa,
Uma mulher passou e com a mão faustosa
Erguendo, balançando o festão e o debrum;

Nobre e ágil, tendo a perna assim de estátua exata.
Eu bebia perdido em minha crispação
No seu olhar, céu que germina o furacão,
A doçura que se embala e o frenesi que mata.

Um relâmpago, e após a noite! – Aérea beldade,
E cujo olhar me fez renascer de repente,
Só te verei um dia e já na eternidade?
Bem longe, tarde, além, "jamais" provavelmente!
Não sabes aonde vou, eu não sei aonde vais,

Tu que eu teria amado – e o sabias demais!

Charles Baudelaire (1821-1867)
Tradução de Jamil Haddad

Vergonha

2009-11-10T22:07:00.001-02:00

Tenho visto as propagandas sobre o "trabalho" do PMDB para a melhoria do Brasil e sinto-me no direito de dizer que isso é uma vergonha. Deve ser lembrado que os políticos do PMDB, assim como todos os outros políticos de outras legendas, recebem para fazer seus trabalhos e, devemos dizer, nem sempre sai grande coisa. Prova disso é que as reclamações sobre os políticos imperam, se não na TV, na internet que, ao que parece, é um “lugar” em que ainda existe certa “liberdade”.
Fica evidente que algo aparenta certos erros como, por exemplo, as defesas dramáticas do senador Wellington Salgado; políticos como Pedro Simon e Jarbas Vasconcelos – próprios integrantes do partido – terem problemas com outros membros. Vendo essas propagandas, acabei por ter a falsa sensação de que os políticos do PMDB trabalham de graça, que não ganham nada. Ora, isso não passa de uma conversa que não faz nem boi dormir. É sabido que recebem, tal como os outros. É por isso que deveriam trabalhar e dar satisfações à sociedade que paga seus impostos para a manutenção de um aparelho que parece não funcionar como deveria, não dá o devido retorno.
A verdade é que o PMDB não passa de um partido normal... Não é pior nem melhor que os outros, suas ideologias não o diferem nem um pouco dessa dita esquerda na qual se constitui o PT, nem na direita do DEM. Se o PMDB e seus políticos fossem como é trabalhado no vídeo, que tem passado de intervalo em intervalo na TV, não precisaria de cargos para votar junto do governo ou junto do que parece ser o melhor para o país.
Sinto-me envergonhado por saber que entra ano sai ano, chega eleição e passa eleição, a educação é sucateada; mais impostos são criados; mais impostos são planejados e/ou retomados (não é o caso da CPMF?)... é por isso que acho uma verdadeira vergonha um partido ou político ter que fazer propaganda. Pois o lixeiro que passa todos os dias na porta da minha casa não precisa fazer propaganda para eu saber que ele trabalha. Quando, pelo contrário, ele começar a fazer tais propagandas, acabarei por questionar de onde tira tanto tempo livre, e justo ele, que trabalha muito e ganha pouco, ele que deveria ter tempo de sobra.

Mês

2009-11-09T01:49:00.002-02:00

Basta uma chantagem. Desta forma, o toque, que deveria ser de graça, fica condenado ao uso de uma aliança de diamante oxigenado. Organismos opostos unidos. Dez e onze da 27 [que fique claro: não se trata de somatórios]. Separados e juntos, como cama e mesa; com vinho entornado; com os olhos embaçados. Obrigado por beber! Foi bom para você?

Não há vagas

2009-11-01T16:52:00.000-02:00

O preço do feijão
não cabe no poema. O preço
do arroz
não cabe no poema.
Não cabem no poema o gás
a luz o telefone
a sonegação
do leite
da carne
do açúcar
do pão

O funcionário público
não cabe no poema
com seu salário de fome
sua vida fechada
em arquivos.
Como não cabe no poema
o operário
que esmerila seu dia de aço
e carvão
nas oficinas escuras

- porque o poema, senhores,
está fechado:
"não há vagas"

Só cabe no poema
o homem sem estômago
a mulher de nuvens
a fruta sem preço

O poema, senhores,
não fede
nem cheira

Ferreira Gullar in Dentro da noite veloz, 1975.

As florzinhas todas

2009-10-31T03:00:00.005-02:00

Posso imaginar tudo! Cada pensamento trança as lembranças circunscritas em minha mente. O fato de isso tudo parecer um aforismo sem fim não significa que eu não consiga escrever outras coisas, pois eu escrevo e leio. Eu leio, eu sempre li. As flores falam mais do que aquilo que dizem seus perfumes e cores, basta saber olhar, dedilhar suas linhas, tocar suas virilhas – mas será que flores têm virilhas? Devem estar acima dos joelhos.
Branca, rosada, como dia que nasce e se põe, dia após (e com) dia. Eu leio, não me basta, eu escrevo, e, como Joãozinho cabeça de vento, deixo pistas e migalhas de pão para voltar ou ser encontrado no meio da floresta. Um dia vamos esquecer tudo, os pássaros terão comido as migalhas e serviremos (apenas) de motivo de riso para as flores. Quem irá nos proteger depois disso? Eu não quererei viver preso atrás das grades sem poder tocar a ponta do sol que se põe da cor do dia que volta a nascer. O que será feito de nós?

Deixei o vício

2009-10-28T01:12:00.004-02:00

Assim é a narrativa que se põe a dizer sobre a vitória sobre o vício: Deixei o Vício. Agora as minhas noites não são mais devotadas ao escárnio da insônia que, ao ser produzido pelo vício, permitia – ou só permitia – rolar de um lado para outro da cama. Permanece a percepção do relógio: duas, três, quatro da manhã... Sudorese descontrolada, taquicardia, olhos vermelhos, tremura e boca seca... nada mais disso, não mais. Agora, em minha vida, não há mais espaço para pupilas dilatadas, nada intransigente, que corte noite a dentro.
Eu disse: rompi com o vício. É isso. Qual era? Maconha, crack, heroína ou cocaína? Nada disso, nunca fui dado a essas coisas. Cigarro. Não, de forma alguma. Álcool então? Tão pouco. Rompi meu vício com o café.

Tão bem e também, como nunca foi

2009-10-21T16:41:00.007-02:00

É de se tratar de um apelo gentil, como bom alvitre, que a memória nos pregue certas peças: olhe bem, veja se Freud não tinha, e continua a ter, suas razões, se o esquecimento não tem seus prós. Trata-se de uma defesa bem tramada pelas malhas do subconsciente (?) não se lembrar do que ocorrerá há menos de um ano, das cartas pensadas e nunca escritas, das recebidas e nunca respondidas, nas escritas e nunca enviadas. É, como bon vivant, que nós (os homens) esquecemos das cores dos teus (das mulheres) batons, dos teus esmaltes, as cores e formas das tuas lingeries... dos planos para nos perder entre florestas e pedras, musgos e lamas. Isso tudo que tão bem faz para a memória: esquecer. Esquecer para voltar a viver, como outrora, nunca foi.

É muito bom da sua parte, senhor doutor!

2009-10-21T01:21:00.008-02:00

"É muito bom da sua parte, senhor doutor!" - Já nada há de inofensivo. As pequenas alegrias, as manifestações da vida que parecem isentas da responsabilidade do pensamento não só têm um momento de obstinada estupidez, de autocegueira insensível, mas entram também imediatamente ao serviço da sua extrema oposição. Até a árvore que floresce mente no instante em que se percepciona o seu florescer sem a sombra do espanto; até o "como é belo!" inocente se converte em desculpa da afronta da vida, que é diferente, e já não há beleza nem consolação alguma excepto no olhar que, ao virar-se para o horror, o defronta e, na consciência não atenuada da negatividade, afirma a possibilidade do melhor. É aconselhável a desconfiança perante todo o lhano, o espontâneo, em face de todo o deixa-andar que encerre docilidade frente à prepotência do existente. O malevolente subsentido do conforto que, outrora, se limitava ao brinde da jovialidade já há muito adquiriu sentimentos mais amistosos. O diálogo ocasional com o homem no comboio, que, para não desembocar em disputa, consente apenas numas quantas frases a cujo respeito se sabe que não terminarão em homicídio, é já um elemento delator; nenhum pensamento é imune à sua comunicação, e basta já expressá-lo num falso lugar e num falso acordo para minar a sua verdade. De cada ida ao cinema volto, em plena consciência, mais estúpido e depravado. A própria sociabilidade é participação na injustiça, porquanto dá a um mundo frio a aparência de um mundo em que ainda se pode dialogar, e a palavra solta, cortês, contribui para perpetuar o silêncio, pois, pelas concessões feitas ao endereçado, este é ainda humilhado [na mente] do falante. O funesto princípio que já sempre reside na condescendência desdobra-se no espírito igualitário em toda a sua bestialidade. A condescendência e o não ter-se em grande monta são a mesma coisa. Pela adaptação à debilidade dos oprimidos confirma-se, em tal fraqueza, o pressuposto da dominação e revela-se a medida da descortesia, da insensibilidade e da violência de que se necessita para o exercício da dominação. Se, na mais recente fase, decai o gesto de condescendência e se torna visível apenas a igualação, então tanto mais irreconciliavelmente se impõe em tão perfeito obscurecimento do poder a negada relação de classe. Para o intelectual, a solidão inviolável é a única forma em que ainda se pode verificar a solidariedade. Toda a participação, toda a humanidade do trato e da partilha são simples máscara da tácita aceitação do inumano. Há que tornar-se consonante com o sofrimento dos homens: o mais pequeno passo para o seu contentamento é ainda um passo para o endurecimento do sofrimento.

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ADORNO, Theodor W. in Minima Moralia (Edições 70)

Nada mais como era antes

2009-10-19T22:19:00.002-02:00

Música sertaneja ou pop-melô do Lulu Santos? Nada de nada, só nostalgia. Talvez o sol se pusesse de melhor forma, imponente, colorido, vivo, há tempos atrás. Regra? Será mesmo que os domínios do passado são mais atraentes? E quantos anos existem entre abril e outubro?
Nem rimas sobram para a caneta gel, nem linhas correm nas curvas dos teus olhos pequenos para dizer quem está certo, nas assertivas ou negações. Se o cinema anda fabricando literatura ou se a literatura fabrica cinema quem é que dirá? Entre navios, relatos e camareiras, passa o tempo em torno de mim.

O Umbigo

2009-10-13T02:12:00.001-03:00

O teu querido umbiguinho,
Doce ninho do meu beijo
Capital do meu desejo,
Em suas dobras misteriosas,
Ouço a voz da natureza
Num eco doce e profundo,
Não só o centro de um corpo,
Também o centro do mundo!

Mário Quintana in A cor do invisível.

Meu mundo

2009-10-02T00:32:00.004-03:00

Meu mundo tem perdido a cor. Dia a após dia é preto e branco que se torna, é em tons de cinza que se pinta. Em meu mundo, agora, sobra o espaço do corpo que se foi, quando aqui ainda estava.
Não tenho mais ar de sobra, nem me resta a cólera das antigas rusgas sentimentais. O tempo é oco como um balão que sobe pela clarabóia do céu, como um violão vibrando cordas de aço, com um som assim... cor do invisível.
Meu mundo, particularidades próprias... é um mundo, não um álbum de terror.

Sobre o Umbigo

2009-09-17T11:35:00.001-03:00

O umbigo é, talvez, uma das partes do corpo mais chamativas. Ao lado do queixo, maltrata meu querer. O início e o fim do mundo começam na tua barriga, no teu umbigo do mundo. Portal do querer, da paisagem em movimento nos contornos de teu corpo. Você, como tesoura do desejo, corta minhas vontades, sem querer saber de mais ou de menos.
O umbigo do meu mundo, nasce em tua barriga. E o universo gira em torno de seus maus-tratos. Dói não saber fugir das suas armadilhas, não conhecer o caminho que vai e volta de seu umbigo e, mais que tudo, não me importar em me perder nos teus braços e contornos. Eu me disfarço no seu corpo, me escondo em suas cócegas e me espalho no seu sorriso simples e nada simplório.

Akês. Persuadido assim.

Dia branco

2009-09-17T11:21:00.002-03:00

Aqui do meu lado não há frio, venha. Não há tanta loucura que não possa ser suportada. Assim será esse dia branco, em que vier, entre franjas e dedos, cuidados e riscos; esperando o sol sair. Entre provas e aprovações, gramados verdes no escuro da noite, com arquibancada torcendo só por nós.
Se você puder, estenda sua mão, toque minhas mãos, deixe-me por minha cabeça no seu colo e ver, ainda que por um instante, as estrelas dos seus olhos pequenos no céu.

Do outro lado

2009-09-10T01:52:00.001-03:00

O olho não se vê,
o nariz não se cheira,
a boca não se beija,
a língua não se lambe...
É preciso mais que um espelho.

Duplo sentido

2009-09-08T01:01:00.001-03:00

.

O burro não sabia "ler" placa...

Sobre se Vangloriar

2009-09-03T11:32:00.003-03:00

Se vangloriar já não é o que se espera das pessoas, de quem se prefere mesmo certa indiferença ao vangloriar. Hoje é ainda pior. Os homens se vangloriam por ser os piores e por não conseguir nada, nem de concreto e nem de abstrato e, acima de tudo, por não saírem (e até conservarem) suas menoridades.
Isso tudo além de vangloriarem do que não tem.

Nos poços

2009-08-29T22:41:00.000-03:00

Primeiro você cai num poço. Mas não é ruim cair num poço assim de repente? No começo é. Mas você logo começa a curtir as pedras do poço. O limo do poço. A umidade do poço. A água do poço. A terra do poço. O cheiro do poço. O poço do poço. Mas não é ruim a gente ir entrando nos poços dos poços sem fim? A gente não sente medo? A gente sente um pouco de medo mas não dói. A gente não morre? A gente morre um pouco em cada poço. E não dói? Morrer não dói. Morrer é entrar noutra. E depois: no fundo do poço do poço do poço do poço você vai descobrir quê.

_________
Caio Fernando Abreu in O Ovo Apunhalado.

Longe demais das capitais

2009-08-27T23:26:00.000-03:00

Não volto mais, do meio do caminho há muito caminho para voltar. Meu coração vagabundo quer guardar o mundo em mim, já foi dito. Por isso o caminho seduz tanto, é lá... onde nunca estive. Talvez “Vaca Malhada”, talvez o alto da montanha, onde se possa sentar e contemplar o nada e o tudo brigando por coisa nenhuma. Só voltar à “Vaca Malhada” depois de muita solidão, pra alimentar o corpo, lá pelos trinta...
Buscar uma capital em que não hajam princesas, bruxas ou qualquer tipo de metafísica, mas flores tão sólidas que tenham seus perfumes mais ásperos e pesados que o próprio ar. Que cordas dos instrumentos sejam tão suaves a ponto de chorar por si próprias, sem dó, sem penar em tons de cinza, semi-tons de Dó, Mi, Sol... Sol com tons claros e quentes. Assim será.

Pessoa

2009-08-25T00:24:00.000-03:00

Isto

Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está ao pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!

Fernando Pessoa

Deus salve do Bicho Papão

2009-08-23T21:33:00.003-03:00

.
.

Debaixo dos caracóis,
dos seus bigodes
muita história sem contar...

Carta Literária

2009-08-18T00:10:00.003-03:00

Terra do Nunca, 16 de agosto de 2009.

Bárbara,

Como explico essa carta? Tem idéia? Devo dizer que minhas leituras pedem, quando disponho de tempo, que eu escreva mais e não apenas linhas. Estava a “assistir” um DVD do Nando Reis quando abri seu e-mail, quis logo responder e saiu uma linha. Dizia eu: “Entendi, o José Carlos vai vir... agora é minha vez de dizer ‘ai ai’, agora não poderemos nos ver”... achei pouco que fosse apenas uma linha, muito pouco em uma fase tão densa e de tanta inspiração para a escrita. Ah, antes que eu me esqueça, a música que tocava no exato momento era “segundo sol”, estava no comecinho do DVD, passei a manhã assistindo alguns filmes dos mais gostosos, gostaria que um dia os visse, mas são muito distantes do que acho que lhe atrai.

O dia está tão escuro, parece que o sol resolveu copular com o céu e se esconderam atrás das nuvens para que suas vergonhas não ficassem expostas. Tanto tempo, tanto tempo, tanto... que Rubem Braga se faz correto, sim, “ultimamente tem passado muitos anos”. Esse é um período muito intenso, de muita criação e vitalidade. Penso em muitas coisas, e tenho muitos sonhos, sonhos mesmo! Não daqueles de padaria, mas sonhos! Mesmo os pesadelos mais inomináveis e inexplicáveis não deixam de ser sonhos. Mesmo que o tempo não ajude na inspiração tenho conseguido escrever belas coisas, mesmo essa carta, não escreveria se não tivesse vontade, a escrita é coisa que corta, que marca... são nossos pensamentos que tocam o papel [ou nessa era de “modernidade”, tocam o teclado e se transformam em uns e zeros]. “Na minha boca agora mora teu sexo”... sigo ouvindo Nando Reis, “só é possível te amar”.

Achei melhor te escrever logo isso, daqui um tempo irei me sentir “vazio, seco, estéril, inerme, oco, esgotado e mais toda essa desvitalizada coleção de adjetivos”... Palavras de Fernando Sabino para Clarice Lispector que agora ouso usar nesta carta. E será da mesma forma, como se tivesse terminado um capítulo enorme de um livro. Achei que antes que isso acontecesse, e eu ficasse sem inspiração, devesse lhe escrever essa carta, não é poema, você sabe... mas é tão íntimo! Será que leu o que te escrevi? Um poema que escrevi só para você? Tem algum tempo, até hesitei em “publicá-lo”, mas o fiz, achei que nem que fosse nele, devia dizer sobre uma coisa que eu queria... e foi me lembrando de Haroldo de Campos que escrevi “... São”. Falei de tuas virilhas, com o prazer e com a intimidade de quem lhe falava aos ouvidos, resta a pergunta: ouviu minhas palavras? A barriga apertou? Tuas pernas tremeram? Bateram tuas plantas dos pés no chão? Quem sabe um dia não lhe mando este poema do Haroldo de Campos? É gostoso, o meu preferido do livro “Crisantempo”. Engraçado, ganhei este livro de presente de aniversário no dia 30 de novembro de 2002, e meu aniversário foi em setembro, e o mais engraçado nem é isso, é o ano. Se lembra? Um mês depois nos conhecemos... [risos] Fico pasmo com minhas lembranças estranhas e de pouco sentido, as lembranças das associações que faço. Tome nota por favor: Nando Reis começou a incomodar, não por sua música, que é linda, mas pelo que elas dizem e que me fazem sentido:

“eu não caibo mas nas roupas que eu cabia, eu não encho mais a casa de alegria. Os anos se passaram enquanto eu dormia e quem eu queria bem me esquecia. Será que eu falei o que ninguém ouvia? Será que eu escutei o que ninguém dizia? Eu não vou me adaptar... Eu não tenho mais a cara que eu tinha, no espelho essa cara já não é minha, é que quando eu me toquei achei tão estranho, a minha barba estava deste tamanho ”

Será que tem como tantas coisas baterem juntas assim? A música fala até da barba, e eu nem planejei isso, nossa última conversa eu falava das tuas virilhas, e inspirado pelo livro do Haroldo eu escrevi um poema só seu... um livro que eu ganhei um mês antes de te conhecer, e que tem uma poesia chamada “Rima Pretrosa 2”, que tem uma palavra que se repete e repete sem fim: “não”... igual ao que você disse uma vez por evento que mais tive a coragem ao seu lado... E essa carta? Será que vai apagar como faz com todos meus e-mails? Será que te passa na cabeça em como eu estou sentando e que caras faço ao escrever?

Bárbara, isso não é um e-mail... é uma carta, pensa muito nisso. Não escrevo cartas há anos! E se depois que eu a escrever ela virar fragmentos binários de uma lixeira, hei de ficar chateado. Eu nunca vou saber se eu te perdi ou se outra pessoa te ganhou, na dúvida, é melhor eu pensar que resolvi me doar à outras pessoas. O problema disso tudo, é a gente se transformar em objeto. Eu não quero isso nem para você nem para mim, porque te gosto muito, e você sabe disso.

O tempo nos fez miseráveis, tínhamos muito um para o outro, e não me dei e não se deu a mim... Acho que vai ter que dar um jeito nisso Bárbara, vai ter que ver e ouvir o tal DVD pois, eu não posso ficar escrevendo trecho por trecho do que canta e fala o Nando. All Star... tem coisas que falam nessa música que eu diria para você... e outras músicas mais: “Eu não posso entender essa vida tão injusta, não vou fingir que já parou de doer mas um dia isso vai acabar, eu não consigo me convencer que essa vida não foi injusta. Tanta falta me faz você, queria ver você em casa...”

Foi a última vez nessa carta que coloquei um trecho, mesmo querendo colocar um outro trecho, o que eu mais queria dizer, o mais sufocante, o que eu mais queria, que seria como um pergunta e um pedido eu não vou colocar...

Existe uma forma de escrever cartas? Receitas a serem seguidas como as de bolo? Se existem eu acho que acabei de jogar o bolo fora, nem te perguntei aquelas coisas de sempre e que todos escrevem: “como você está?”. Esquece essa pergunta, não a fiz e nem farei hoje e aqui... Você pode até não saber, mas, o melhor seria [e eu sei], que você estaria melhor ao meu lado, e nem precisaria te perguntar uma coisas dessas... você pode até achar que está bem, e pode até estar bem, mas, não como estaria aqui ao meu lado, nesses dias de escuridão. Seria o sol e o céu se escondendo lá em cima e nos aqui em baixo, tanto faz onde, poderia até ser embaixo das flores da cerejeira, estaria bom.

Eu te disse, joguei o bolo fora e não sei mais como se faz uma carta, tenho dúvidas de como eu deveria terminar esse bolo torto. Queria te dizer muitas coisas, então eu vou começar a te dizer para que tome cuidado com a pontuação dessa carta, para que ela não soe mais estranho do que deve estar soando. Leia baixinho para que ninguém escute, a carta é para você, para mais ninguém... leia baixinho e fazendo as devidas pausas das vírgulas, é que sou apaixonado por elas e pelos três pontos [...], disso sei que você sabe, só não sei se sabe como eu deveria terminar esta carta. Tem idéia?

Beijo, abraço, adeus?

Não sei, melhor que eu termine da melhor forma:

[...]

______
Minha estranha forma de fazer Literatura

Sobre o Cheiro de bebê

2009-08-12T12:38:00.000-03:00

Sinto seu cheiro em mim, e é cheiro de bebê. Sinto tão forte, que queria arrancar com minhas unhas, dormir e acordar sem sentir tal cheiro embrenhado em mim. O cheiro de seus braços, de seu pescoço, de suas roupas, de você... o cheiro de seus cabelos, de suas mãos e talvez de seu sorriso.

Criança com vinte e tantos anos, dedos gordos e vergonha escancarada. Mas isso não basta...

O sancta simplicitas!

2009-08-06T11:21:00.011-03:00

Falta ou excesso de inspiração, é isso! O caso é que esse conflito de idéias (ou falta de idéias), não tem permitido a escrita. Longe de tudo, não vejo no cais as pessoas acenarem com seus lenços.
O mesmo diferente de sempre, protegido por uma parede que impede aproximações de olhos vindos de outros oceanos, do castanho mar do desejo... Sem o agressivo tato para preliminares. Seria um tanto quanto ruim se esquecer como é fazer isso? Seria ruim não saber mais todos aqueles cortejos fúnebres de outrora? Pois assim tem sido, e não há explicações, nenhuma! Nem aquela, nem esta, nem...
Sem haver escrito, talvez por não ter sonhado. Ou será que não ter sonhado deriva-se do fato de não ter escrito? Ou ainda, estaria vivendo um constante sonhar ainda a trazer versos entre os dentes cerrados e citar a liberdade no auge de um latim não seu? É pavoroso pensar dessa forma, mas curiosidade e pavor se cansam, o mundo é um tanto quanto estranho, não há como explicar inspiração, escrita e a falta de acenos no cais, talvez no cais só existam palhaços, e já é sabido, a vida humana é sinistra e sempre desprovida de sentido; basta um palhaço para lhe ser fatal.

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Nietzsche in Humano, demasiado humano et Assim Falou Zaratustra
Melosidade in Skank